lunes, abril 29, 2013
Inventario (Alba González Sanz)
Guardo objetos como dones sencillos
que hurtar a la avaricia de la muerte.
Las historias raptadas,
las palabras prendidas
del tiempo.
Cometas.
Guardo detalles que caldean la nieve.
El abrazo como llanto de la mar. Nuestra piel
ofreciéndose al frío
en el combate diario
del temblor.
Guardo todo porque todo me señala.
El Niño que se esconde en el tejado. La Mujer
que camina la vereda arrancando las zarzas
que ocultan el refugio.
Nosotras que crecimos del rescate.
El futuro todo cabe en esta casa.
Sus fantasmas nos conceden
el perdón.
(de Parentesco, en Suburbia Ediciones)
que hurtar a la avaricia de la muerte.
Las historias raptadas,
las palabras prendidas
del tiempo.
Cometas.
Guardo detalles que caldean la nieve.
El abrazo como llanto de la mar. Nuestra piel
ofreciéndose al frío
en el combate diario
del temblor.
Guardo todo porque todo me señala.
El Niño que se esconde en el tejado. La Mujer
que camina la vereda arrancando las zarzas
que ocultan el refugio.
Nosotras que crecimos del rescate.
El futuro todo cabe en esta casa.
Sus fantasmas nos conceden
el perdón.
(de Parentesco, en Suburbia Ediciones)
Etiquetas: Mis poetas
jueves, abril 18, 2013
Sombra sin árbol (José María Cumbreño)
¿Quién no lleva un nombre que antes
no haya sido el de un muerto?
El agua de la desembocadura
no ha regado ningún jardín.
Impide la cría más fuerte que la otra coma.
Las flores trasplantadas
no arraigarán.
La mujer que no sobrevive al parto.
Una palabra dicha entre la luz
no proyecta luz.
El pescador está cebando los anzuelos.
Dibuja el compás un círculo
cuyo eje delimita magnitudes
como el tiempo o la distancia.
Son opacas las puertas de madera.
La esterilización de los sementales.
Las raíces han atraído a la noche.
El célibe mira al Sol fijamente.
Un niño marca con cal
el contorno de la sombra
que dan los árboles que aún no han talado.
(de Árbol sin sombra)
no haya sido el de un muerto?
El agua de la desembocadura
no ha regado ningún jardín.
Impide la cría más fuerte que la otra coma.
Las flores trasplantadas
no arraigarán.
La mujer que no sobrevive al parto.
Una palabra dicha entre la luz
no proyecta luz.
El pescador está cebando los anzuelos.
Dibuja el compás un círculo
cuyo eje delimita magnitudes
como el tiempo o la distancia.
Son opacas las puertas de madera.
La esterilización de los sementales.
Las raíces han atraído a la noche.
El célibe mira al Sol fijamente.
Un niño marca con cal
el contorno de la sombra
que dan los árboles que aún no han talado.
(de Árbol sin sombra)
Etiquetas: Mis poetas
martes, abril 16, 2013
Tanto (E.F.)
Todos solos.
Nadie es nada.
Y yo soy ellos y ellos no lo saben.
Un poema es un diario de viajes.
Tanto avión, tanto mar,
tanto cabalgar instintos con el viento en
contra,
tantas vidas a cambio de un signo
inteligible:
al fin, sólo palabras.
La ceguera justifica el paisaje.
Volar para violar,
huir desde dentro,
hacerse el vacío.
Tanto da dónde.
Tanto negro bailando.
Tanta nieve en Berlín.
Tanto sexo a tres manos.
Tanta enfermedad, tanta página.
Tanto para una estrofa que no importa.
No un relámpago:
la lengua y los muertos, las sombras y el
agua.
Y este silencio estrecho.
Etiquetas: Mis poemas
lunes, abril 15, 2013
Escraches
Me parecen muy bien los escraches. Mejor dicho, no me parecen ni bien ni mal: me parece lo más normal del mundo que quien está a punto de quedarse sin casa por culpa de unos malnacidos luche para evitarlo. Hasta demasiado educados me parecen los que han participado en escraches por el momento: se han limitado a organizar concentraciones, a gritar consignas y a poner pegatinas. No olvidemos que son personas desesperadas, sin casa y sin ingresos, y todo gracias a unos banqueros delincuentes y a unos políticos corruptos que les hacen el juego en su propio beneficio. Políticos muy preocupados por los niños que contemplan un escrache en su casa, pero que desprecian a los niños (y a los mayores) que son desahuciados, a través de la fuerza en muchos casos. Y para qué hablar de la individua que compara los escraches con el nazismo: como dice el gran Forges en una de sus últimas viñetas, los nazis eran los que echaban a los judíos de sus casas.
Dicho lo cual, opino que los escraches deberían cesar. Pienso que, en una lucha como la que ha emprendido la PAH, con el apoyo y la firma de varios millones de españoles, y a partir del hecho incuestionable de tener la razón de su parte, también hay que tener en cuenta la estrategia: es importante que las acciones que se emprendan ayuden a conseguir los objetivos previstos. Objetivos que, en este caso, son claros: impedir que el Gobierno mutile hasta hacer irreconocible la ILP que se vieron obligados a admitir a trámite ante la presión ciudadana; conseguir que se aprueben los puntos capitales de la ILP.
En este sentido, creo que cabe preguntarse si los escraches nos están acercando al objetivo, o bien nos están alejando de él. Ahí dejo tres observaciones:
1) ¿Alguien cree que un solo diputado del PP variará su voto después de un escrache? Evidentemente, no. Lo único que se consigue es que refuercen su posición (si eso fuera posible...).
2) Desde hace unas semanas, el foco del debate ya no se coloca sobre los desahucios, sino sobre los escraches. Y esta me parece una malísima noticia.
3) Poco o mucho, por razones acertadas o equivocadas, probablemente por la manipulación de los medios de comunicación, pero lo cierto es que toda esta polémica ha provocado que el apoyo de los ciudadanos hacia la PAH se haya reducido. Y esta no es una mala noticia: es horrible, es la peor noticia posible.
Porque, si hay una posibilidad de que se apruebe la dación en pago, la creación de viviendas de alquiler social, la desaparición de las cláusulas abusivas en las hipotecas..., si hay una posibilidad de lograr eso (ojalá exista esa posibilidad), sólo va a ser a partir de la presión masiva, abrumadora, asfixiante de los españoles. Que el Gobierno sienta que toda España está detrás de la PAH, que toda España va a estar contra ellos. No voy a mentir: yo no sé cómo se consigue eso. No se me ocurren más opciones que las ya sabidas y empleadas: manifestaciones masivas y repetidas, recogidas de millones de firmas... Con eso se consiguió que el PP votara a favor de admitir a trámite la Iniciativa. No sé hasta dónde se puede llegar. Pero sí sé que esta causa no se puede permitir el lujo de perder adeptos. Ni uno solo.
Hala, aquí está mi opinión. Me encantará leer cualquier otra.
Etiquetas: Historias
lunes, marzo 18, 2013
Un poema de Ben Clark
No se engañe: yo leo los periódicos.
Somos, los vagabundos, de los pocos
que leen cada día
la prensa impresa y muerta de este nicho.
Y sí, tengo mis propias opiniones
sobre "la situación"
y sobre el paro y todo lo demás.
Pero el caso es que yo lo leo todo
sin olvidar por qué lo estoy leyendo;
porque alguien lo tiró, porque es basura.
(Poema perteneciente a Basura, Editorial Delirio, 2011)
Somos, los vagabundos, de los pocos
que leen cada día
la prensa impresa y muerta de este nicho.
Y sí, tengo mis propias opiniones
sobre "la situación"
y sobre el paro y todo lo demás.
Pero el caso es que yo lo leo todo
sin olvidar por qué lo estoy leyendo;
porque alguien lo tiró, porque es basura.
(Poema perteneciente a Basura, Editorial Delirio, 2011)
Etiquetas: Mis poetas
domingo, marzo 10, 2013
Tocarte (Martha Asunción Alonso)
Tanto poema por no poder tocar,
tener manos pequeñas para tu corazón.
No alcanzo aquel columpio de las fotografías,
universo simétrico, las dobles
sombras rubias. Te recuerdo pasando las hojas
de tu vida. Y una nube de té.
Entonces nos conocíamos apenas.
Tampoco eso ha cambiado, ni mi altura:
es demasiado el aire y yo no alcanzo,
no alcanzaré jamás a darte agua.
Créeme si te digo
que no quise tocarte de otro modo.
Como quien llena un vaso,
como si de tus sueños dependieran
los nenúfares. La piel
nunca fue lo importante.
(Poema perteneciente a La soledad criolla, Premio Adonáis 2012)
tener manos pequeñas para tu corazón.
No alcanzo aquel columpio de las fotografías,
universo simétrico, las dobles
sombras rubias. Te recuerdo pasando las hojas
de tu vida. Y una nube de té.
Entonces nos conocíamos apenas.
Tampoco eso ha cambiado, ni mi altura:
es demasiado el aire y yo no alcanzo,
no alcanzaré jamás a darte agua.
Créeme si te digo
que no quise tocarte de otro modo.
Como quien llena un vaso,
como si de tus sueños dependieran
los nenúfares. La piel
nunca fue lo importante.
(Poema perteneciente a La soledad criolla, Premio Adonáis 2012)
Etiquetas: Mis poetas
domingo, febrero 17, 2013
Interior
Una mujer está follando afuera.
Su voz en grito es soledad y luz.
El silencio del hombre
es rencor de la piedra contra el tiempo.
Y el dios que los contempla
ríe
amargo,
porque él también perdió.
Y yo,
desde mi insomnio,
soy el hombre y el dios, esta mujer,
la soledad, la piedra y el silencio.
El rencor.
Etiquetas: Mis poemas
